Privatdruck von Gedichten , item 21

• July 21, 2018 19:03:41 Beate Jochem

   item 21 

  
  

                 Stuttgart, den 17. Mai 1915.

  
  

                 Todesahnend.

  
  

  Am Altare kniend

  Flüstert leise ein junger Krieger sein Gebet;

  Die Orgel rauscht himmlische Töne

  In der heiligen Halle.

  Lautes Schlachtengetümmel

  Lachet der Sonne Hohn.

  Bange schauert ihm vor den heimtückischen Messern,

  Und er ahnt schauernd klar

  Den tödlichen Stoß.

  Liebes Mütterlein, sei mir gegrüßt,

  Mütterlein, Schwester mein, seid mir gegrüßt!

  Ich möchte dich küssen,

  In deinen Armen sterbend brechend,

  Mutter, o wär´ es doch so!

  
  

  Eine Träne rang sich

  Beschämend

  Aus den treuen Jünglingsaugen;

  Sein junges Blut

  Wallte feurig durch angequollene Adern,

  In seinem Herzen pochte es,

  In seinem Herzen

  Wurde es ruhig, wurde es still,

  Und ein "Amen" hörten die lauschenden Wände.

  
  

                         18

   

• July 21, 2018 19:03:07 Beate Jochem

   item 21 

  
  

                 Stuttgart, den 17. Mai 1915.

  
  

                 Todesahnend.

  
  

  Am Altare kniend

  Flüstert leise ein junger Krieger sein Gebet;

  Die Orgel rauscht himmlische Töne

  In der heiligen Halle.

  Lautes Schlachtengetümmel

  Lachet der Sonne Hohn.

  Bange schauert ihm vor den heimtückischen Messern,

  Und er ahnt schauernd klar

  Den tödlichen Stoß.

  Liebes Mütterlein, sei mir gegrüßt,

  Mütterlein, Schwester mein, seid mir gegrüßt!

  Ich möchte dich küssen,

  In deinen Armen sterbend brechend,

  Mutter, o wär´ es doch so!

  
  

  Eine Träne rang sich

  Beschämend

  Aus den treuen Jünglingsaugen;

  Sein junges Blut

  Wallte feurig durch angequollene Adern,

  In seinem Herzen pochte es,

  In seinem Herzen

  Wurde es ruhig, wurde es still,

  Und ein "Amen" hörten die lauschenden Wände.

   

  
  

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• July 21, 2018 19:00:54 Beate Jochem

   item 21 

  
  

                 Stuttgart, den 17. Mai 1915.

  
  

                 Todesahnend.

  
  

  Am Altare kniend

  Flüstert leise ein junger Krieger sein Gebet;

  Die Orgel rauscht himmlische Töne

  In der heiligen Halle.

  Lautes Schlachtengetümmel

  Lachet der Sonne Hohn.

  Bange schauert ihm vor den heimtückischen Messern,

  Und er ahnt schauernd klar

  Den tödlichen Stoß.

  Liebes Mütterlein, sei mir gegrüßt,

  Mütterlein, Schwester mein, seid mir gegrüßt!

  Ich möchte dich küssen,

  In deinen Armen sterbend brechend,

  Mutter, o wär´ es doch so!

   

  
  

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• July 21, 2018 18:56:34 Beate Jochem

   item 21 

  
  

                 Stuttgart, den 17. Mai 1915.

  
  

                 Todesahnend.

  
  

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